.os sonhos que não envelhecem.

eram cinco, olhando para o sol, em busca do sonho. aquele velho sonho, que tocava-lhes fundo as entranhas e corria por todo o sangue, espalhando o calor e a emoção que pulsava dos corações jovens e ansiosos. a energia que vibrava dos corpos tomava conta de todos os espaços entre eles.

muito pouco pensavam; viver era a palavra de ordem. o momento do agora transbordava dos olhos esperançosos, numa legítima viagem de ventania.

porque se chamavam moços, também se chamavam estrada.

.sorrio para o rio.

foi um pequeno momento, um jeito, uma coisa assim. ele me olhou, eu o olhei. os olhos, por um infímo instante, abrigaram-se um no outro. sorriso puro, sincero; identificação, empatia, algo do tipo, sei lá. algumas coisas não se explicam, só se sentem, sem mais.

ele, 13 anos. ela, o dobro.

imediatamente após seu sorriso correspondido, de seus lábios a fala mais do que repetida em seu cotidiano: olha aí, pessoal, o passatempo da sua viagem, é só um real, só um real...

mas é claro que sim; mesmo que não fosse viajar pra lugar nenhum naquele momento.

dentro dela, um sentimento esquisito ao ver ele saltar do ônibus naquela noite solitária na cidade maravilhosa (mesmo).

de fato, queria era levar ele pra algum lugar, comer algo gostoso, rir junto, saber de sua vida, sua história, sua casa, suas brincadeiras. queria ele perto, e triste permaneceu chacoalhando dentro do ônibus por sentir-se incapaz de satisfazer os anseios e desejos de um garoto carioca com tanta responsabilidade dentro de tão pouca idade.

.sobre o caminho, a verdade e a vida.

ela nunca entendeu muito bem essa coisa de fingir. nunca soube, na verdade. só sabe fazer daquele jeito: por inteira. talvez ali more seu maior defeito, aquele que consome, que a faz sofrer. mas prefere assim.

melhor do que viver pela metade; amar pela metade; ser feliz pela metade. prefere doar-se inteira; ao momento, ao outro, ao pensamento, ao sentimento. e também aceita a dor, o choro, a decepção; correndo livre em cada gota de seu sangue, em cada poro seu.

seu olhar dispensa cortinas e máscaras. aliás, despreza.

gosta mesmo é da verdade.

e da vida, que a invade em abundância, como a brisa matinal em seu quarto todas as singelas manhãs.

.sobre a fragilidade.

chocada diante da possibilidade da perda, assim ela permaneceu; por horas a fio. percebeu-se só; novamente. longe, sem ninguém para lhe tomar as lágrimas que caiam sofreguidamente no quarto frio e vazio. dor imensurável a de se sentir fora do alcance para seus olhos. dor essa que não era sua, não lhe pertencia; e ao mesmo tempo queimava-lhe as entranhas como fogo que consome a palha seca.

não havia nada que pudesse domar aquela força; o grito abafado soou como um urro. vinha de dentro; de seu sangue, de seu amâgo.

meu menino, meu irmão.

.o sim e o não.

o não é talvez uma das palavras com o significado mais difícil para a compreensão humana de todo o dicionário já escrito, em todo e qualquer idioma. crescemos juntos; sua compania é inevitável, mas nem sempre agradável. convivemos; aceitamos.

no primeiro soar de seu fonema, a imediata reação é o choro. impossível fugir a essa dura realidade, rígida, inféxível. depois, quem sabe, a gente entenda - como sempre é dito por aí - o porquê daquele ressoar infinito, que teima em nos acompanhar noite adentro. enquanto isso, fica essa sensação de incompleto, de desfeito, de fim sem começo.

mas é assim; sem o não onde estaria o sim?

.o sorriso da lua.

levantei os olhos chamada pela sua luz. ali, ela sorria inerte; a chuva, que outrora molhou sua face, já não caía mais. o sol, que havia iluminado-a o dia todo, também já não presenteava com sua grandeza. ali, na noite escura e fria, ela abriu seu sorriso mais belo, o mais puro e verdadeiro; sorriso de quarto mingante mingando em seu último suspiro.

.gratidão.

o que mais valorizo nessa vida é aprender. milla petrillo; mãe, mulher, artista, pessoa.