ela nunca entendeu muito bem essa coisa de fingir. nunca soube, na verdade. só sabe fazer daquele jeito: por inteira. talvez ali more seu maior defeito, aquele que consome, que a faz sofrer. mas prefere assim.
melhor do que viver pela metade; amar pela metade; ser feliz pela metade. prefere doar-se inteira; ao momento, ao outro, ao pensamento, ao sentimento. e também aceita a dor, o choro, a decepção; correndo livre em cada gota de seu sangue, em cada poro seu.
seu olhar dispensa cortinas e máscaras. aliás, despreza.
gosta mesmo é da verdade.
e da vida, que a invade em abundância, como a brisa matinal em seu quarto todas as singelas manhãs.
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